PRELUDIO
Esto no es un poema.
Lo sé,
aunque quisiera serlo.
Son sólo los apuntes.
Es un dejar correr la
pluma,
que corra sola, sin
rima,
al ritmo que le
marquen
los chispazos.
Son como dardos, que
buscan su blanco.
A Blanca.
La blanca doble, o
triple
O infinita...
El reloj de Blanca.
Un día escribiré
el Poema.
Cuando tenga tiempo
para rimar, medir, y
darle ritmo.
Cuando tenga tiempo,
o sea,
cuando sea más mayor,
viejísimo.
Cuando tenga todo el
tiempo del mundo.
Cuando
me muera.
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EL RELOJ DE BLANCA
“
Reloj, no marques las horas...”
El reloj de Blanca se
mueve,
gira
(“ gira , gira il mondo gira...”)
Gira el reloj de
Blanca
Blanca se mueve
Blanca no se muere
Gira....
Las agujas del reloj
de Blanca
¿Son agujas, o son
ojos,
que giran, se mueven
miran y asaetean
todo su derredor?
Son ojos/agujas
Que no señalan horas,
sino sueños,
paisajes,
puertas, salinas...
Mil cosas que mirar.
Porque el reloj de
Blanca
Tiene más horas,
que horas tiene el día.
Al reloj de Blanca,
Le faltan horas,
le falta siempre
Tiempo,
minutos, segundos...
porque Blanca tiene
- a toda hora –
toda su Vida que
pintar.
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